Heredar la nada, de Pedro Serrano (Premio Tiflos 2016), pese a la rotunda negación de su título, es un poemario del todo, vasto y torrencial como la vida misma y como ella, engendradora de vicisitudes, sinsabores y alegrías, sombras y luces. Muchas sombras y muchas luces, y mucha desazón y mucha rebeldía, porque es un poemario lleno de asechanzas, sin Dios, en el que el leitmotiv de la ceguera asume la categoría de alegoría confesional en un discurso ininterrumpido que transcurre durante las siete secciones en las que se estructura el poemario: “Error de cálculo”, “Lugar aséptico”, “Improvisaciones escritas de pie”, “Cuaderno de sombras”, “Migración”, “Rutinarias” y “Heredar la nada”. He querido consignar los siete epígrafes porque remiten, por sí mismos, al universo de Pedro Serrano, rico, versátil, atrevido y subyugante.
Heredar la nada es, por lo mismo, un poemario extenso, tensionado, ambicioso, por momentos metapoético y, por ende, imbuido de amor a la poesía, reivindicativo del verbo, como eje estructurador de nuestra naturaleza humana: “Recuerda que no volverá nunca la quietud. / Más lejos, más cerca, / utiliza la poesía”. Aunque, como en Nicanor Parra, nos sorprendan sus fogonazos de autodestrucción: “Y bien. Es el momento de juntar palabras, hojarasca y quemarlas.”
Heredar la nada tiene algo de miscelánea, con poemas brevísimos (dos versos), otros de extensión media, prosa poética, algunos versículos que prolongan la prosodia ágil y melodiosa de su verbo, para adentrarse en el terreno de lo confesional, visceral y heterodoxo. Ahí es donde la vida misma nos muestra la gran paradoja de la existencia, ya que vivimos para morir, en un tono elegíaco, muy del gusto barroco: “Si hablo de la muerte es porque llevo años muriéndome” y donde el absurdo impregna muchos de nuestros comportamientos: “Siempre me piden poemas inéditos. / Nadie lee poesía / pero me piden poemas inéditos.” Tanto es así que llega el momento en el que cabe la vulgaridad, tan cerca de nuestra realidad cotidiana, de la que sin duda se nutre la poesía de Pedro Serrano. Por esa razón, como en la vida, en los poemas de Heredar la nada lo sublime se nos muestra empedrado de prosaísmo: “Cuando uno descubre que en solo un instante / puede amarse como en toda una vida / se acojona…”
Pero, sobre todo y a pesar de los pesares, Heredar la nada es un derroche de vitalidad, un revulsivo poético, la revelación de un hombre que descubre para nosotros, ávidos lectores, que “Tal vez la oscuridad / sea luz desconocida.”
“¿Y si todo fuera mentira?”, dice en un momento dado Pedro Serrano. A mí, personalmente, me gustaría contestarle que siempre nos quedará la poesía.

De entrada, debo decir que Barras paralelas (Ed. Parnass, 2021), de Antonio García Lorente, es un libro que seduce, un poemario estimulante y original, una especie de ejercicio de gimnasia poética donde su autor busca el equilibrio entre el yin y el yang, entre el amor y el deseo, entre la lujuria y la devoción, entre el fetichismo y la mística, hasta hacer del amor su religión.
Como el propio autor dice: «Me encuentro entre dos barras paralelas. / Una es de adoración, la otra de lujuria». Y como reza en una de las citas al comienzo del libro, firmada por Nietzsche:
La predicación de la castidad es una incitación pública a la contranaturaleza. Todo desprecio de la vida sexual, toda impurificación de esa vida con el concepto de impuro, es el auténtico pecado contra el espíritu santo de la vida.

La declaración de principios no podía ser más clara ni su punto de partida más determinante.

La metáfora de las barras paralelas

De modo que las «barras paralelas», el título del poemario, esas que en geometría «jamás llegarán a converger en el mismo punto», según recoge Silvia Rins en el bello prólogo que lo precede, se alzan como metáfora de la pareja —del hombre y de la mujer en este caso—, vistos en su vertiente erótica, sexual, amorosa. No obstante, ese determinismo geométrico que condena al desencuentro de las líneas paralelas es resuelto poéticamente a través de la fusión, de la unión mística, del cumplimiento del deseo erótico como misión sagrada de la vida.
Y al sacralizar la erótica, esa parte inherente de nuestra psique según Freud, Antonio García Lorente resitúa el tema en nuestro imaginario poético y lo dota de un sentido que entronca con filosofías orientales como el tantra; de tradición persa como el sufismo; con la mitología griega; o con la mística «más humana que divina» de excelsos referentes en lengua castellana, como San Juan de la Cruz o Santa Teresa de Jesús: «Rezo por una nube / donde seamos palomas que en la noche levitan».

Digamos que, de entrada, un título como Yo, charnego es toda una osadía, por su honestidad y por lo que representa de afirmativo y sustantivo. Si añadimos que se trata de una publicación salida de la imprenta en pleno 2020 con el foco puesto en Cataluña, la audacia aún es mayor. De ahí su valor de revulsivo, con lo que ello comporta, en ocasiones reacciones desproporcionadas y con tintes agresivos, para desgracia de quien lo firma, Javier López Menacho. Lamentable, por supuesto, pero en una secuencia lógica, nada sorprendente. Es lo que tiene poner sobre la mesa sin tapujos el gran tabú de la sociedad catalana, cuidadosamente disimulado en las últimas décadas.
Desde las definiciones más académicas de charnego como «inmigrante en Cataluña procedente de una región española de habla no catalana», hasta las opiniones vertidas por Jordi Pujol, en las que califica al hombre andaluz de «poco hecho, ignorante, anárquico», capaz incluso de «destruir Cataluña», López Menacho analiza pormenorizadamente el estado de la cuestión, reflexionando sobre la condición de charnego, su evolución e integración en la sociedad catalana, y sus distintas significaciones hoy en día.