En la arbitrariedad
de una pasta oscura
y sin paleta
reconozco el rumor
de ideas insurgentes
en acto de ebullición.
Racimos maduros,
acantilados voraces y dulces
que se definen
en el no ser,
entre millones
de pepitas apátridas.
Rebotan contra
Boyle-Mariotte
para elevarse
hasta el color púrpura.
Ante su pulpa quebrada,
la tersura de la piel.
La darrera lluna plena d’estiu ens mira enyorada, i les seves llàgrimes rellisquen sobre les onades. Ella coneix el desig dissortat dels amants, que cada nit esdevé sal de mar.
La última luna llena de verano nos mira con añoranza, y sus lágrimas se deslizan sobre las olas. Ella conoce el deseo malogrado de los amantes y cómo cada noche se convierte en sal de mar.