Archivo por meses: agosto 2015

El contubernio judeo-masónico-comunista en «El cementerio de Praga»

contubernioEl caudillo de España, Francisco Franco, empeñado personalmente en la causa antimasónica, emprendió la persecución de masones, comunistas y de personas afines a algún grupo «clandestino».  En esto consistió la lucha franquista contra el contubernio judeo-masónico-comunista.

Se inauguraba un período de oscuridad para los hermanos masones, ya que la convulsa Europa de la primera mitad del siglo XX los persiguió sin descanso.

Del mismo modo, a los judíos se les señalaba como culpables de todos los desórdenes sociales y se les tildaba de peligrosos para el statu quo de las naciones europeas.

Ante este panorama sociopolítico Franco no fue una excepción, sino que, por el contrario, con sus represalias se hacía eco de una tendencia antimasónica y antisemita que se remontaría a dos siglos atrás. Seguir leyendo El contubernio judeo-masónico-comunista en «El cementerio de Praga» →

Ferdinand de Cheval o el sueño de un loco

250px-Ferdinand_ChevalLa ignorancia es atrevida. Un hombre sin conocimientos de arquitectura diseña y erige un castillo. Emplea media vida para hacerlo, con un esfuerzo sobrehumano. Dos razones para tildarlo de loco. Todos lo haríamos. Pero lo curioso del caso es que, contradiciendo al sentido común, lo consigue. Construye un castillo magnífico, indefinible en su estilo -él solo- para yacer gloriosamente por toda la eternidad. Y como las autoridades no le permiten que su obra se convierta en túmulo funerario, hace un reajuste en su proyecto: se construye un mausoleo dentro de un cementerio.
Entonces su locura se convierte en proeza. Atrae la atención de poetas y pintores de renombre. Seguir leyendo Ferdinand de Cheval o el sueño de un loco →

«Seda», de Alessandro Baricco

sedaAlessandro Baricco nació en Turín (Italia) en 1958. Saltó internacionalmente a la fama literaria tras la publicación de su novela Seda, en el año 1996.
Seda es la historia de Hervé Joncour, lacónico y sombrío personaje que recorre el mundo en busca de un exótico cargamento. Hasta que un día regresa con una carga aún más delicada, la de unos ojos perfectamente mudos que se cruzan con los suyos. Sutilísima mezcla de historia y fábula, relato delicado sobre el amor, de un erotismo contenido, Seda es un tejido de silencios, de gestos casi simbólicos, que recubren, angelicalmente, una pasión volcánica. Traducida a diecisiete idiomas y con más de 700.000 ejemplares vendidos, esta novela significó su consagración internacional.
Hace ya algún tiempo que leí esta novela, para mí sorprendente, y digo esto porque me dejó, ante todo, impresionada, en el sentido literal del término. Nada que no quepa en un autor que sobrevuela la narración con impresiones y sensaciones de evidente tono poético. Seguir leyendo «Seda», de Alessandro Baricco →

«La condesa sangrienta», de Alejandra Pizarnik

la-condesa-sangrienta“La condesa sangrienta”

La condesa sangrienta es una novela extraña, basada en los macabros asesinatos perpetrados por la condesa Erzsébet Báthory a finales del s. XVII en Transilvania. Se trata de un conjunto de relatos cortos basados en La comtesse Sanglante, de Valentine Penrose (1957), obra que impresionó profundamente a Alejandra Pizarnik. En cada capítulo se narra con detalle las torturas a las que sometía a sus desdichadas víctimas.
Este personaje histórico llegó a asesinar a 650 jóvenes. Es por ello tildada como una de las criminales más siniestras de la Historia. En su castillo de los Cárpatos, la condesa se cierne sobre sus víctimas para desangrarlas y así conservar su juventud. Su leyenda maldita y fascinante pervive en el tiempo.
La condesa sangrienta se ha convertido en una de las composiciones clave de Alejandra Pizarnik. Sus páginas construyen un retrato perturbador del sadismo y la locura. Seguir leyendo «La condesa sangrienta», de Alejandra Pizarnik →

«Al calor de los errores», de Alfonso Levy

Al calor de los erroresSolo unas líneas sobre el poemario de Alfonso Levy, titulado Al calor de los errores (In-Verso Ediciones de Poesía, Barcelona. 2013)

Cuando el asombro de un niño maravillado contempla las cosas desnudas de prejuicio; cuando la expresión inocente no se ha empañado con el vaho enfermizo de la decepción ni de la suspicacia; cuando el cruel sarcasmo no corrompe la risa espontánea de quien es feliz; cuando la nitidez del día no conoce la borrasca…

Entonces leo los versos puros y transparentes de Alfonso Levy, cuya ligereza no es de este mundo, sino de algo bello que se eleva sobre el cielo, y es mucho mejor.

«El niño
agita el remo
de una barca en la arena,
finge un gesto imitativo

que en verdad
llama a la muerte.»

Presentació de «La frontera de cristal»

IMG_20150815_093558El passat dia 3 de juny tingué lloc la presentació de La frontera de cristal, d’en Josep Anton Soldevila, primer llibre de l’autor, escrit i publicat en castellà (a diferència de la seva obra restant) per Parnass Ediciones. Aquest poemari veié la llum per primer cop al 1977 de la mà de l’editorial La Hormiga de Oro i fou reeditat al 1999 per Seuba. És, doncs, la tercera edició,  de la qual cosa l’autor se’n sent especialment orgullós, ja que, com ha declarat en diverses ocasions, és un títol que marca les línies mestres de tota la seva poesia posterior.

 L’acte es celebrà, al Bar Speed de Barcelona, C/ Torrent de les Flors 43, a les 19,30 h i aplegà un nombre considerable d’amics, companys i admiradors de la seva obra, que gaudiren de l’emotivitat i riquesa artística de la cita. Seguir leyendo Presentació de «La frontera de cristal» →

El niño que no sabía correr

el niño

“Ser responsable de tus actos, día a día,

te hará vivir plenamente. No serlo te llevará

 por el camino de una cobaya, que solo

 reacciona a estímulos externos. ¡Vive!”

 

Viki Morandeira

-Sí, es preciosa.-¡Mamá, mamá, mira qué cobaya tan bonita!

-Mamá, me está mirando. ¿Has visto cómo me mira?

-Es un animal curioso, lo mira todo.

-Mamá, otra vez. ¿Lo has visto, lo has visto?

-Sí, pero tenemos que irnos. Venga, dile adiós a la cobaya.

-Mamá, ¡es que es tan bonita..!

-Venga, que el metro está a punto de llegar.

-Mamá, yo quiero una. ¿Me la compraráaaaas?

-Ya veremos, Dani. Ahora hay que ir a casa.

-Pues yo quiero una como esa, negra y suave.

El vagón del metro engulló la última palabra del niño. Se llevó a un lugar desconocido su entusiasmo y su voz infantil. Mientras, la cobaya husmeaba el ambiente y movía el hocico haciendo vibrar el aire con las antenas de sus bigotes.

A pesar de su naturaleza animal, comprendía la admiración que había despertado. Recordaba cómo él mismo podía haber protagonizado una escena parecida tansolo unos días atrás. Y sonrió arrellanándose confortablemente sobre el regazo de su dueña. Seguir leyendo El niño que no sabía correr →

Un conte de primavera (infantil)

Voleu que us expliqui un conte
d’aquells que deixen bon gust de boca?
Doncs pareu atenció,
que tot just ara toca.
Vet aquí que un dia,
fart d’esperar llum i alegria,
el Sol li digué a l’Hivern:
“Fuig, malaurada estació,
deixa la Terra malferida,
que la tens prou exhaurida
i els animals famolencs.”
Fou en aquest precís moment
que s’aixecà el vol d’una cançó
composada per la dança del vent
fent fressa en ziga-zaga;
per l’atmosfera càlida reclamant l’esclat
de l’escuma marina a les matinades;
per la llum disparant sagetes al cel,
ara blau, entre núvols de paper;
per les remors de la vida amagada
entre fullaraca, roques i serralades.
I fóra aleshores, a dalt del firmament,
que es produí la diàspora d’estels,
els màgics follets de la nit
que cridaren la Primavera,
i ella, ruborosa i triomfant,
retornà del seu exili amb una rosa a les mans.
Guaiteu-la ara, tan formosa i galana!

Alí Babà i les revistes meravelloses

Cada cop que et fullejo
em mires sense veure’m,
com si se t’acluquessin els ulls,
superba tirana, sobirana hieràtica,
plena de rebombori, coloraines i glamur.

Mentre, jo venero les teves pàgines,
les portades d’Alí Babà
que obren la muntanya màgica:
dotzenes de fotografies
extàtiques, plenes de vida i de fum.

Sancta sanctorum dels meus dies
per tafaneries, rumors i sospites,
jo sense tu què faria?
Però tu sense mi no hi series,
o sigui que guaita’m i recorda qui sóc.

Revista del cor amb cos de diva
o perfectes escenes d’amor maternal
en un entorn que regalima
harmonia i felicitat.

…I quan arriba l’estiu a la platja,
oh, rives que alimenta la sorra
tan daurada contra el blau del mar!
Neden les sirenes mentre són besades
pels seus apol•linis amants!

Després d’algunes setmanes,
quan el sol declina el seu zenit,
abandonen les aigües el cavaller i la dama,
per arrecerar-se a la llar de foc,
on les brases s’inflamen amb passió.

Aleshores és quan em torno una voyeur
sentimental i crítica,
contradictòria a més no poder.
Però, ai quina pena!
Les flors es poden marcir
a qualsevol moment,
fins i tot les del tàlem,
que abans sempre eren roses rugents.

Es tanca el cercle
i arriba la fi d’aquest conte,
però jo t’esperaré:
bella, trista estàtua de paper cuixé,
fins que trobis un altre príncep
d’apol•línia figura que t’acaroni
com a les fulles lliures el celobert.

Paper i fulles són germanes de fe;
unes expliquen històries als homes
i les altres xiuxiuegen al vent.

Anònims

 

corazón

L’ànima guareix el cor de la ferida,
de l’esglai febril que sent si tu no hi ets.
I com que mai no detura els seus batecs,
pacient s’encomana a la teva llum,
estimat meu, ànima de vida.
Sensualitat d’un cor enganxat amb agulles,
que sagna a cada punxada amb un dolor
barrejat de suor salada i fel.
Es desboca, crida el meu cor,
però aconsegueixo que calli, que no destorbi,
durant les hores que ets doctor i profeta,
quan sóc transcriptora i tu professor omniscient,
quan sóc a les teves mans de metge omnipotent.
Magistral és el teu púlpit cada dia i cada hora,
deutor del sacrifici d’Abraham al desert.
Voldria que les notes que t’escric
es capbussessin cada matinada
entre els punts de llibre que fas servir.
Podries llegir les meves línies sense remitent
i sentir la meva mà anònima, fosa
amb el bolígraf, les paraules, el paper
per fer-te un escàner fidel
del que se sent clavat a la fusta dels innocents.
I si en sabés, traçaria noms amb ploma d’au i tinta animal,
llavors les meves ratlles serien més reals,
tan humanes com el batec del meu cor
que viu i mor per la teva ànima.