La rosa negra de mi desvarío
atiende tu llamada y se deshoja,
decide que no es libre su albedrío,
se vuelve oscuridad y se le antoja
que solo vuela el pájaro radiante
venciendo con su canto la tristeza,
que solo corre el agua galopante
saltando entre las rocas con fiereza.
Gorjeo del jardín anochecido,
aroma que embalsama la memoria,
mi flor de luto, tú, sin el vestido
que alfombra los senderos de mi historia,
renace en tu furor enaltecido
y cubre con rubor la esquiva gloria.
“A contracorriente, voces de mujer en la poesía del medio siglo” es un homenaje que busca recordar y reivindicar la memoria de algunas de las poetas más eminentes de la Generación del 50, como son en este caso, Carmen Martín Gaite, Dionisia García, María Victoria Atencia y Mariluz Escribano.
Los ponentes de estas jornadas serán, por orden de intervención, acreditados expertos en la materia:
Algunos escriben y otros (como yo) a veces osamos escudriñar la escritura ajena, interpretar obras publicadas y, en alguna medida, apropiarnos de ellas.
Algo así es lo que ha sucedido con el primer poemario de un novelista consagrado como Víctor del Árbol, Mientras el mundo dice no, una obra extraordinaria, inusual en el panorama poético actual.
La revista digital Zenda recoge mi reseña, una aproximación personal a una poesía potente y desinhibida. Si he acertado o no el tiempo lo dirá.
¿Qué sentido tiene la dignidad
cuando el bufón
con su cuerpo de peonza
mira socarrón al otro lado del espejo?
Un giro, una pirueta descontrolada
convocan un duelo
sin esgrima,
gotas de acíbar entre destellos
de tierra mojada
y sus ojos como terrones marrones y secos
son el alimento de la distancia.
¿Qué sentido tiene yacer boca abajo
desdibujada en el enigma
de un boceto no resuelto?
Duele el color gris,
el tósigo corriendo por las venas,
el suspenso del ser
sin alas,
perdido el pie en cada quiebro.
¿Qué sentido tienen
todos los cascabeles de un gorro,
su apretado arcoíris,
zascandiles del tintineo,
risa loca del bufón
al otro lado del espejo?
Solo rueda
y con su cuerpo de peonza rueda,
mientras a su alrededor
−esperpento sin sombra−
un lazo invisible
en su bucle lo aprisiona.
¿Qué sentido tiene la dignidad
cuando nada valioso ni insigne
interrumpe tu perfil
al otro lado del espejo?
Dolors Fernández Guerrero
Clama el incienso
porque prendieron la llama
y el fuego de las arbitrariedades
se ha disuelto en la trifulca
de las medianoches.
El arrebato solo alcanza
el bate de béisbol
con tornasoles de molinete.
Yace el ocaso
entre las tinieblas.
Tu nombre junto al mío
no bastan para completar
el abecedario.
Allá lo inconcluso y parirán las lechuzas
en nidos de cañas y barro
oscuros polluelos
de piar abisal.
No dejes que llegue
NADIE,
no dejes que NADIE
con su ojo de cíclope
te lastime,
una vez más.
Dolors Fernández Guerrero
El pasado día 30 de noviembre fue la presentación del primer poemario de Víctor del Árbol, Mientras el mundo dice no, editado en la editorial Espasa, dentro de su colección Espasa Poesía.
Hasta ahora conocíamos la trayectoria de Víctor del Árbol como novelista, brillante, con importantes galardones como el Premio Nadal en 2016 o el nombramiento de Caballero de la Orden de las Artes y las Letras en Francia en 2017, solo por citar los más prestigiosos. Sin embargo, con esta publicación tenemos la oportunidad de descubrir al poeta.
La poesía es el lugar ubicuo donde la intimidad de cualquier autor se revela con más plenitud y, por ende, lo confesional se vuelve inevitable.
En ese marco lo inefable puede, a pesar de los silencios y de los secretos, ser sublimado por la palabra poética. Ahí es donde los versos de Víctor del Árbol se vuelven proféticos.
Hay una garra que chirría en los cristales,
un cansancio de ojera que desando con mis pasos,
un enano hábil con los malabares
que avanza entre cabriolas
depositando mil cáscaras de huevo
a mis pies.
Es tan frágil ser,
solo piel con huesos, tendones sin su arco,
sangre decolorada en la maraña,
infernal cabellera de Medusa,
fanática y absurda,
salvaje en su sentencia,
en su mirada de dragón.
Se rasga la noche,
la vida es una insolencia
que hurga en el adobe del silencio.
En él se maceran
golondrinas circunflejas
que desean redimirse ante la vida,
sin percatarse, sin saber
apenas
que son solo tijeras negras,
recortes del ayer,
imposibilidad del mañana.
El hoy es un redoble de tambores.
El corazón no descansa.
Dolors Fernández Guerrero
Pliego suelto, la estupenda revista digital sobre temas literarios, publica en portada mi artículo titulado «La entrevista como género: un diálogo condicionado con el ‘otro'».
Agradezco a sus directores, Julio Hardissan y Ricardo Iván Paredes, la deferencia y su interés.
La «otredad» en el lado opuesto de la orilla ofrece múltiples perspectivas, también desde el punto de vista de los géneros literarios y periodísticos. ¿Dónde acaba el periodismo y empieza la literatura?
A ese tigre rayado de espino,
−eléctrico temblor en cada abrazo−
regalo sin aliento mi regazo,
pasión quebrada en el cristal del vino.
Y sé que me disuelvo en un retazo
inútil de su piel donde adivino
su voz, geometría sin destino,
triángulo armado en un pedazo.
Ser náufrago en un tiempo sin fluido,
viajar con este tigre que delata
el ansia mientras roe al vencido,
robarle al silencio el tiempo perdido,
nadar y perder la ropa que ata
el loco desamor a su rugido.
Dolors Fernández Guerrero
Del amor no tolero el desamor
de aquel al que absurdamente amo,
por más que me agasaje sin temor
con los ojos enturbiados del gamo.
No confundir la voz de su reclamo
con la vana hojarasca y su rumor
evita que me arrodille en su páramo
y que me invada voraz su tumor.
Amar sin ser amada es un dislate,
es cantar al desamor y al gemido,
hacer oídos sordos donde late
el corazón que muerde descosido.
Hoy en el desahucio que me abate
siento el gamo, el asta y mi alarido.
Dolors Fernández Guerrero